CONFISSÃO

A hora morta
em que as luzes silenciam
é quando gritam pavores
bem dentro de mim.

Assim convivo com o temido
e calo aos poucos o faminto
que me habita,
o ser voraz que move a vida.

Qualquer delírio assombra,
Mesmo o mais ínfimo.
Estou náufrago de esperanças,
estupefato em apatias.

E a vida passa.

Porém, no fundo íntimo do abismo,
além do ego e daquilo
que turva, fere e deforma,
existe um farto que grita
não de temor,
mas de gana.

Uma centelha que clama
por incendiar-se.

Esse desejo da alma,
esse saber-se infinito
espera inquieto e me devora.
Essa latência do grito
é desde sempre, é sempre agora
é um atraso que não tem hora.

Este sou eu, pleno, inconformado
por parecer o fraco que chora.